"В зыбком облаке марева мутного
Суетливо катящихся дней
То, что вечно, слабее минутного,
И его различить тяжелей.
Навряд ли может быть улучшен
Сей мир за даже долгий срок,
А я в борьбе плохого с худшим
Уже, по счастью, не игрок.
С разным повстречался я искусством
В годы любованья мирозданием,
Лучшее на свете этом грустном
Создано тоской и состраданием.
Искусство - наподобие куста,
Раздвоена душа его живая:
Божественное - пышная листва,
Бесовское - система корневая.
Все трое - Бог, эпоха, случай -
Играют в карты - не иначе,
И то висят над нами тучей,
То сыпят блёстками удачи".